”

这句话比任何威胁都让她心惊。因为它暗示着他不仅控制着她的身体，还窥探着她的内心，欣赏着她灵魂的挣扎。

“去吧。”他终于放开她，转身重新坐回书桌后，“明晚继续。”

沈清澜几乎是逃离了书房。回到自己的房间，她靠在门板上大口喘息，手中的笔记本仿佛一块烙铁，烫得她手心发痛。

烛影摇红，映着她苍白的脸。她翻开笔记本，里面夹着不少英文诗篇，有些旁边还有细致的注解。她认出那是陆承钧的笔迹——刚劲有力，带着不容置疑的气势。

他不仅会英文，还颇有研究。这个认知让她感到前所未有的恐慌。在他面前，她没有任何优势，连她引以为傲的学识，都早已被他掌握。

沈清澜走到梳妆台前，看着镜中的自己。嘴唇红肿，带着咬痕，颈间是昨日留下的淤青，手上缠着纱布。从外到内，她早已伤痕累累。

窗外忽然下起雨来，雨点敲打着窗棂，像是江南的雨夜。她恍惚间又回到了那个收到傅云舟离别信的下午，白兰在雨中碎落满地。

而现在，她被困在北方的帅府深处，为一个她恨的男人翻译关于爱与怀念的诗篇。

命运，何其讽刺。

她拿起笔，在空白的纸上写下第一行译文。笔尖划过纸张的声音在寂静的夜里格外清晰，像是她心碎的回响。

这一夜，很长。烛泪千行，堆积如她无处流淌的哀伤。