字一顿，字字诛心。

“你的硅胶，有温度吗？”

“你的液压泵，能模拟出人在濒死前，肌肉那种不受控制的、绝望的痉挛吗？”

轰——！

！

！

斯坦利的心脏，在这一刻仿佛被一只无形的冰冷巨手狠狠捏爆了！

冷汗，瞬间湿透了这位奥斯卡元老的后背！

他接不住了！

他惊恐地发现，自己面对的根本不是一个在讨论道具的演员！

而是一个真正从地狱里爬出来的、把杀戮当成终极艺术的变态教父！

沈砚那种不用一滴血、仅仅靠着极致的心理压迫和物理细节侧写，就把他引以为傲的工业标准扒得一丝不挂的手段，比拿刀真捅他还要让他感到窒息！

他甚至产生了一种错觉，仿佛抵在自己脖子上的不是手指，而是一把真正的剔骨尖刀！

“我……我……”斯坦利大口大口地喘着粗气，双腿软得像面条一样，如果不是沈砚揪着他的衣领，他已经像滩烂泥一样瘫在地上了。

静。

整个地下三层，死一般的寂静！

只有恒温箱发出的微弱嗡鸣声，以及好莱坞团队那粗重到极点、仿佛破风箱拉扯般的喘息声！

沈砚极其嫌弃地松开了手。

斯坦利“噗通”一声跌坐在地上，大口贪婪地吞咽着空气，看向沈砚的眼神里，已经没有了最初的傲慢，只剩下最纯粹的、面对死神时的极度敬畏。

沈砚理了理深蓝色西装的袖口，连一丝褶皱都没有泛起。

他极其缓慢地转过头，看向了站在角落里、已经彻底看傻了的老拐。

“老拐。”沈砚的嗓音恢复了沙哑、冷硬的平淡。

“在……在！”老拐浑身一激灵，站得笔直。

沈砚极其随意地指了指地上那个造价二十万美元的硅胶假人。

“把这堆塑料垃圾，扔进焚烧炉。”

沈砚迈开长腿，踩着锃亮的定制皮鞋，大步走向地下室深处。

他的背影，宛如一尊不可直视的活阎王。

“告诉这帮远道而来的白人学生。”

沈砚的声音在空旷的地下室里回荡，冷硬如钢，掷地有声。

“在我的地盘上。”

“收起他们的遥控器。给我用真骨头，真血肉，一点一点地，把地狱的温度，给我缝出来。”