鸢的脸，声音沉得像铅，“所以你在乎的，是脸面？”

宋辞鸢收回眼神，抱臂看向别处，又不说话。

“当年你跑的时候，倒是没在意过什么脸面。”他疲惫地靠进座椅，声音并非责问，而是很轻的，像是某种深深的遗憾懊悔。