的超级战列舰，代号“俾斯麦级”，标准排水量四万一千七百吨，八门三百八十毫米主炮，航速三十节，装甲最厚处三百二十毫米。

当时与会的所有海军高官都笑了，笑得肆无忌惮。说德国人疯了，四万吨的船，造得出来也开不动，就算开得动，也养不起。

现在，那艘他们嘴里“造不出来也开不动”的船，就在他眼前。

整整五艘。

他猛地转身，对着早已呆若木鸡的舰桥人员，嘶声吼道，声音破了音，却带着赴死的决绝：

“全舰！一级战备！主炮！目标——正前方！距离——八千米！装填穿甲弹！”

“是……是！”副官终于从僵滞里反应过来，疯了一样扑向传声筒。

凄厉的战斗警铃，瞬间撕裂了西贡港的黎明，响彻全舰。

水兵们从舱室里冲出来，跌跌撞撞奔向各自的战位。炮塔发出沉重的金属转动声，三百四十毫米的主炮缓缓扬起，对准了雾散之后，那五座横亘在海面上的、不可逾越的黑色巨山。

达尔朗重新戴上军帽，动作慢得像电影里的慢镜头。

他仔细整理了一下制服的领子，拍了拍肩上并不存在的灰尘，像要去参加一场盛大的阅兵式。

然后他走到指挥台前，双手撑在冰冷的铜质台面上，死死盯着舷窗外。

盯着那五座钢铁山脉。

盯着那四十门三百八十毫米主炮的炮口。

炮口黑洞洞的，在晨光下泛着幽冷的金属光泽。

像四十只死神的眼睛，正一动不动地，看着他。

看着他，和他脚下这艘注定沉没的老舰，看着法兰西在远东七十年的殖民荣光，即将在这场黎明的炮火里，碎成齑粉。