提笔，蘸墨。

笔尖悬在纸上，颤抖。

一滴墨，滴落。

在宣纸上洇开，像血。

他写下第一个名字：

“陈策。”

然后第二个：

“陈刚。”

第三个：

“陈淮。”

笔很重。

每写一笔，都像在石头上刻字。

写到第十九个时，手开始抖。

字迹歪斜。

他放下笔。

用左手握住右手手腕。

握得很紧。

骨节发白。

然后，继续写。

写到第三十七个时，门外传来脚步声。

一个年轻参谋冲进来。

手里捏着一份电报。

脸白得像纸。

眼睛却很亮。

亮得吓人。

“总、总司令……

法国舰队……转向了……”

陈树坤笔尖一顿。

“他们在撤退。”

参谋声音在抖。

不知道是激动，还是别的什么。

“贞德号重伤。

图维尔号重伤。

暴风号舰长阵亡……

他们退出珠江口。

航向170。

往金兰湾方向……

撤了。”

作战室，死寂。

只有窗外江风呼啸。

和远处隐约的、像叹息一样的潮声。

陈树坤慢慢放下笔。

走到窗前，推开窗。

夜风灌进来。

带着硝烟和血的味道。

还有海水的咸腥。

他望着那片燃烧的海。

很久，很久。

然后，转身，对参谋长说：

“给徐国栋发电。”

“是。”

“继续进攻，加大进攻力度，所有法国人一个不留。”