不掉。

他举着烛台凑近画像，画里的苏清霜眉眼弯弯，是当年他迎娶她的模样。

指尖悬在画纸上许久，才轻轻落下，指腹擦过宣纸，只有一片刺骨的凉，没有她掌心的温度，没有她笑时的暖意，没有她靠在他肩头的软柔，不过是一幅没有生气的死物。

心口的钝痛铺天盖地涌来，压得他喘不过气，思念在深夜里疯长，缠得他五脏六腑都发疼。

“霜儿，都是朕的错”